Moreres Cultural

Mis pasos suenan demasiado ruidosos en la casa vacía. Quizá suenan todavía más potentes en mi cabeza tus palabras. El sol entra por los cristales sucios y rotos de las ventanas sin cortinas. Un paso. Otro paso. Y otro. La cocina parece demasiado grande sin una mesa, ni sillas, ni ese olor a la paella del domingo. A cambio, un banco de mármol blanco, completamente vacío, cubierto por una pátina no tan fina de polvo, parece decir algo que yo no alcanzo a comprender.

En el salón no hay sillones y un televisor del siglo pasado descansa sobre el suelo porque alguien se llevó tiempo atrás el mueble que lo soportaba. En el revistero un par de periódicos amarillos de tiempo datan de octubre del noventa y cinco. Sigo andando por la casa -¿o por mis pensamientos?- sin rumbo aparente.

Camino perdido en un mundo que no es mío. Me da la sensación de que se me escapa algo. Todo a mi alrededor parece formar parte de una cósmica jugarreta que no logro descubrir. El silencio de las paredes, de las estanterías y de los libros, de las ventanas y hasta del aire es una suerte de silencio burlón. Hay en esta casa una historia increíble que anda sepultada por una capa gruesa de polvo y años, y hay dentro de mí una historia oculta por otros tantos años por venir.

¿Es que acaso todas las fuerzas del universo se han conjugado para cerrarme los ojos y los oídos? Y en medio de la casa silenciosa caigo de rodillas y una lágrima huye mejilla abajo en busca de un libro ya cerrado y de otro que todavía no se ha escrito.